A lo mejor soy otro de César Vallejo
A lo mejor, soy otro; andando, al alba, otro que marcha en torno a un disco largo, a un disco elástico: mortal, figurativo, audaz diafragma. A lo mejor, recuerdo al esperar, anoto mármoles donde índice escarlata, y donde catre de bronce, un zorro ausente, espurio, enojadísimo. A lo mejor, hombre al fin, las espaldas ungidas de añil misericordia, a lo mejor, me digo, más allá no hay nada. Me da la mar el disco, refiriéndolo, con cierto margen seco, a mi garganta; ¡nada en verdad, más ácido, más dulce, más kanteano! Pero sudor ajeno, pero suero o tempestad de mansedumbre, decayendo o subiendo, ¡eso, jamás! Echado, fino, exhúmome, tumefacta la mezcla en que entro a golpes, sin piernas, sin adulto barro, ni armas, una aguja prendida en el gran átomo... ¡No! ¡Nunca! ¡Nunca ayer!¡Nunca después! Y de ahí este tubérculo satánico, esta muela mortal de plesiosaurio y estas sospechas póstumas, este índice, esta cama, estos boletos.
